ich plädiere dafür, dass wir uns im Februar mit Büchern und Teekannen zurückziehen und nur eins machen: Lesen! Lassen wir die Welt draußen vor sich hin frösteln und tauchen ab! Eine Auswahl findet ihr unter Neuheiten. Vorsicht: Es sind dieses Mal so viele interessante Titel dabei, so verführerisch…!

Regentropfen verbinde ich immer ein bisschen mit Carson McCullers. Ruhig fallen ihre Geschichten nieder. Unaufgeregt mit einem Hauch Melancholie erzählt sie von den Menschen und ihren Sorgen. Die amerikanische Autorin schenkt vor allem den Ausgestoßenen eine Stimme. Einzelgänger, unglücklich Verliebte und eigenwillige Zeitgenossen bekommen bei McCullers einen Platz. Da öffnet sich mir automatisch das Herz und ich verfange mich in den Schicksalen. Leise sind die Dramen, feine Regentropfen, für die ich den Regenschirm nicht aufspannen will, weil sie eine Zärtlichkeit in sich haben.

Den großen Erfolg hatte die amerikanische Autorin mit „Das Herz ist ein einsamer Jäger“. Sie war gerade 23 Jahre alt, als ihr Debüt erschien und zu einem Welterfolg wurde. Mich konnte es genauso begeistern wie „Die Ballade vom traurigen Café“. Darüber hinaus schrieb Carson McCullers Theaterstücke und Erzählungen. Eine Auswahl der Erzählungen liegt jetzt in dem Hörbuch „Wunderkind“ vor, das Elke Heidenreich vorliest.

Das Hörbuch enthält sieben Geschichten, einige sind länger, andere kürzer, aber alle vereint eins: Sie sind intensiv und bleiben noch lange nach dem letzten Satz im Gedächtnis. Sie erzeugen kleine Spurrillen im Kopf, über die ich immer wieder fahre. Manche sind so einnehmend, dass sie mich sogar in den Schlaf tragen. Draußen ist die Dunkelheit und in mir drinnen ein großes Bild, von dem ich mich nicht verabschieden mag.
Da wäre „Wunderkind“, in dem Carson McCullers ihre gescheiterte Pianistenkarriere literarisch verarbeitet hat. Schon im ersten Abschnitt spüre ich die Unsicherheit des Mädchens, um die sich die Geschichte dreht. Die junge Pianistin ist bei ihrem Klavierlehrer Mr. Bilderbach angekommen und zieht ihre Fäustlinge aus. Kurz erwidert sie Mr. Bilderbachs Willkommensgruß und hört das Gemurmel des anderen Schülers, ehe sich wieder die große Unruhe in ihr ausstreckt und jegliche Gelassenheit wie eine Fliege zerquetscht. „In Gedanken sah sie ihre Finger, die kraftlos in einem Gewirr von Klaviertasten versanken. Sie spürte ihre Müdigkeit und dachte, wenn er sie noch länger ansähe, würden ihre Hände vielleicht zu zittern beginnen.“ Ich ahne, dies sollte keine gewöhnliche Unterrichtsstunde werden und lausche gespannt weiter.

Der Ton in „Madame Zilensky und der König von Finnland“ beginnt zunächst leichter und entlockt mir ein Lächeln über die eigenwilligen Hauptpersonen wie der verschrobene Mr. Brook und die rätselhafte Madame Zilensky mit ihren drei scheuen Söhnen. Mr. Brook erinnert mich die ganze Zeit an einen Maulwurf, der seinen Kopf aus seinem Hügel steckt und sich über die neuen Gesellen verwundert am Kopf kratzt. Irgendwas stimmt nicht. Nur was? Madame Zilensky ist Musikprofessorin und konnte für das Ryder College gewonnen werden. Obwohl alle mit ihrer Arbeit zufrieden, stellt sich bei Mr. Brook ein Unbehagen ein. Und nachdem Madame Zilensky die Geschichte über den König von Finnland erzählt, kommt es zur Explosion in seinem Kopf: „Die Frau war eine pathologische Lügnerin. Fast jedes Wort, das sie außerhalb des Unterrichts äußerte, war eine Unwahrheit.“ Stimmt es wirklich?

Da haben wir sie wieder, eine weitere tragische Figur in der Literaturwelt von Carson McCullers. Einfach entlarven lassen sich die Lügenmärchen von Madame Zilensky nicht, sie streitet alles ab und das Ende bleibt offen. Einen krachenden Showdown sucht man bei Carson McCullers vergeblich, vielmehr bleibt es ruhig, still in sich gekehrt. Die Protagonisten sind isoliert, bewegen sich in ihrem eigenen Vakuum und schwimmen in ihrer Tragik. Manche sinken ganz tief ins dunkle Meer, andere halten sich an einer Boje fest und finden nach oben. Es ist das Menschliche, was McCullers eindrucksvoll nach draußen zieht. Die Lebensschicksale greifen um sich und bewegen mich. Ich möchte in die Geschichten steigen, meine Hand ausstrecken, leise flüstern, dass das Unglück irgendwann müde wird und verschwindet.

Jede Erzählung steht für sich und verdient einen besonderen Platz, doch auf alle einzugehen, würde den Rahmen meiner Besprechung sprengen. Außerdem möchte ich nicht alles verraten und euch den Schlüssel überreichen, damit ihr selbst die Tür in die Welt von Carson McCullers aufschließen könnt. Vielleicht ergeht es euch wie mir, wenn ihr „Wer hat den Wind gesehen?“ hört. Ein Fieber befiel mich, nachdem ich die tragische Geschichte von Ken Harris gehört hatte. Mein Atem wurde ganz flach, die Augen feucht. Voller Mitgefühl ließ mich Carson McCullers zurück, als sie mit den Worten endete: „Kens Weg war so wenig vorauszusehen wie der des unsichtbaren Windes, er dachte nur an seine Fußstapfen und an die Strecke, die vor ihm lag.“

Elke Heidenreich spricht aufrecht, ich stelle sie mir wie eine kerzengerade Linie vor, ja, sie ist eine Kerze, die Licht in die dunklen Geschichten bringt. Ihre Stimme bleibt ruhig, flattert manchmal wie ein Vögelchen in mein Ohr, dass ich kurz aufschrecke oder lächle. Sie haucht den Erzählungen Leben ein und bewahrt trotzdem die Ruhe, die von den Geschichten ausgeht. So bleibt jede Geschichte in ihrer Einzigartigkeit verankert.

Carson McCullers ist eine bedeutende Schriftstellerin, für mich eine der größten, vor der ich mich mit Achtung verneige. Viel zu jung musste sie mit gesundheitlichen Schicksalsschlägen kämpfen, dennoch schrieb sie weiter und hat ein Denkmal in der amerikanischen Literatur gesetzt, das bis heute unvergesslich bleibt und dem ich heute hier eine Stimme geben möchte.

Carson McCullers.
Wunderkind: Die schönsten Erzählungen.
Gelesen von Elke Heidenreich.
4 CD, 222 Min, 26,90 €.
Diogenes Verlag.

Verglichen mit den großen Sorgen der Welt ist das Drama hier klein und hat was von einem einzelnen Sandkorn in einer unendlichen Wüste. Doch im Ganzen ist es etwas Großes im Leben von gewöhnlichen Menschen. Es geht um ein Thema, das uns immer wieder magisch anzieht: die Liebe. In der Literatur schwimmt sie bereits in einem weiten Meer, ist in unzählige Formen getaucht. Aber müde werden wir trotz allem nicht, ergötzen uns an tragischen Geschichten, suchen in manchen Romanen ein Stück Hoffnung und finden unserer eigenen Erfahrungen wieder.

Anne Enright ist eine großartige Erzählerin und Meisterin von Familientragödien, die niemals unter ihrem Gewicht zusammenbrechen. Mich hat die englische Autorin bereits 2009 mit ihrem Roman „Familientreffen“ begeistert. So kam ich nicht an ihrem neuen Werk „Anatomie einer Affäre“ vorbei und habe es gelesen. Was heißt gelesen? Ich habe das Buch regelrecht verschlungen, anders ging es gar nicht.

Anne Enright hebt in ihrem Roman die Affäre in den Mittelpunkt, indem die Ich-Erzählerin Gina ihre Liaison mit Seán rekapituliert und bis ins Kleinste auseinander nimmt. Sie fungiert wie eine Protokollschreiberin, die jede Regung und Beobachtung genau betrachtet. Gleich der erste Satz enthält die ganze Essenz des Romans: „Hätte es das Kind nicht gegeben, wäre vielleicht nichts von alledem passiert; doch die Tatsache, dass ein Kind daran beteiligt war, machte es so viel schwieriger zu verzeihen.“ Das sitzt. Bereits hier stoße ich an die radikale Offenheit, die keine Entschuldigung duldet und stahlhart abrechnet.

Die erste Begegnung zwischen Seán und Gina ist eher oberflächlich, ein Hauch von Nichts, aber nur beinahe. Gina trifft ihren zukünftigen Liebhaber auf einer Feier ihrer Schwester, als sie fernab der Gesellschaft hinter dem kleinen Blockhaus der Kinder, sich eine Zigarette anzündet. Ihr Liebster Conor ist gerade nicht da, so vertreibt sich Gina die Zeit, zupft sich am Rock und entdeckt dabei Seán, der sich mit seiner Frau unterhält und dann seiner kleinen Tochter zuwendet. In nur einem kurzen Augenblick, dem Bruchteil einer Sekunde, so scheint es, dreht er sich um und entdeckt Gina, flüchtig wie ein Atemhauch, den man ausstößt. „Diese Dinge passieren ständig. Man begegnet dem Blick eines Fremden, sieht einen Moment zu lange hin, schaut dann weg.“ Es sollten noch einige Jahre vergehen, bis sich der Blickkontakt zu einem Sturm entwickelt. Als sich die beiden auf einer Konferenz wiedersehen ist der Startschuss gesetzt und eine Affäre nimmt ihren Lauf, aus dem ein Entrinnen nicht mehr möglich scheint.

Schonungslos und radikal seziert Gina die Affäre, analysiert die Ehe mit Conor, durchleuchtet mit einer Taschenlampe ihren Mann, bringt liebevolle Eigenheiten genauso zutage wie Störfaktoren, die Gift für die Beziehung waren. Gina läuft die einzelnen Stufen der Liaison mit Seán nochmals ab, brennt mit der Leidenschaft des Anfangs, die wie Feuer im Kamin knistert. Die geheimen Treffen in Hotels, das nicht enden wollende Verlangen, denen der Heißhunger auf Süßes anhaftet und endet bei dem Alltag, der selbst hier nicht Halt macht. So prickelnd sich all das anfühlt, so sehr spürt Gina eine leise Hoffnungslosigkeit in sich aufkeimen, sehnt sich nach einer geraden Konstanten wie mit Conor, bei dem es keine Zwischenräume für unbändige Gefühle gab, viel mehr Verlässlichkeit: „Wir kannten einander. Unser wirkliches Leben fand in unseren Köpfen statt; unsere Körper waren lediglich Orte, an denen wir spielten. Vielleicht sollten alle Liebenden so sein – nicht diese liebestrunkenen, schwachsinnigen Fremden wie Seán und ich, Darsteller in einem leeren Zimmer.“

Anne Enright fühlt sich dem Drama verschrieben, dem sie wieder mit einer eindrucksvollen Form begegnet. Sie schreibt authentisch, bei ihr gibt es keine Zwischentöne, die man interpretieren muss. Wie eine Kellnerin präsentiert sie erneut die Geschichte auf einem Tablett, bei dem man einfach zugreifen möchte. Ihre Sätze sind wahre Köstlichkeiten, denen ich nicht entkommen konnte. Sie verführte mich, ließ nicht locker bis ich den letzten Satz aufgegessen hatte, verschlang jeden Happen und genoss die Speise, die für mich viel zu früh aufgebraucht war. Anne Enright hat die allseits faszinierte Liebe so authentisch wiedergegeben, dass die Grenzen zwischen Fiktion und Wirklichkeit verschwammen, das berauschende Thema anwuchs und mich die Welt vollkommen vergessen ließ. Darin liegt für mich die große Kunst des Erzählens, wenn aus etwas Kleinem das Große herausspringt.

Anne Enright.
Anatomie einer Affäre.
November 2011, 320 Seiten, 19,99 €.
DVA.

Es ist das kleinste Buch, das ich bisher gelesen habe und trotzdem hat es die Kraft eines großen. Nicht etwa, weil ich dort eine tiefe Weisheit finde, die mir erhaben zulächelt. Nein, es ist einfach herrlich witzig und ab sofort meine liebste Einschlafgeschichte. Genau darum geht es nämlich in dem Pixi „Flosse, Fell und Federbett“ von Nadia Budde. Hier dreht sich alles ums Einschlafen oder besser gesagt um das Nichteinschlafenkönnen.

Die erste Seite bringt es auf den Punkt: „Kannst du abends gar nicht schlafen und die Sache mit den Schafen funktioniert nicht mehr bei dir… … dann probier ein andres Tier!“ Ich blicke in die großen Augen eines Teddybären, der mit seinem riesigen Kopf ein bisschen gruselig aussieht und halte mich lieber an den kleinen Jungen auf dem Bett fest, obwohl er mich etwas verunsichert, so wie er mich anschaut. Er ist solch ein Junge, vor dem ich als kleines Mädchen immer abgehauen bin, weil ich ahnte, dass als Nächstes irgendwas passiert. Links in der Ecke hocken die Schafe, jedes trägt eine Nummer. Also flüchte ich lieber gleich auf die nächste Seite und werde dort vor die Entscheidung gestellt: „Ohne Zählen kannst du wählen zwischen Flosse, Flügel, Fell… entscheide dich schnell!“ Herrje! Da rattert es mächtig in meinem Kopf, jedes Tier sieht wirklich lustig aus und welches mag ich nun lieber? So blättere ich weiter, mein Lachen wird immer lauter, bis es auch die Lampe neben dem Bett erreicht und wir beide anfangen zu wackeln.

Nadia Budde macht etwas ganz Wunderbares! Sie begegnet einer ernsten Sache so wie es die Kinder gern haben: Mit einem lauten Lachen und einem Schelm, der an den Haaren zieht. Statt lange Sätze zu gebrauchen, nutzt sie Wortspiele, die sich reimen wie „Hasen rasen“ oder „Motten trotten“. Lustige Illustrationen verleihen der Geschichte ein wunderbar verrücktes Gesicht. Während die Wörter noch in den Augen kleben, wischen die vielen Bilder dazwischen und verscheuchen die Angst vor dem Nichteinschlafenkönnen. Nach dieser Lektüre, liebe großen und kleinen Kinder, werdet ihr ganz schnell die Äuglein schließen und lächelnd ins Traumland fliegen. Ich gebe mein Ehrenwort!

Das Pixi gibt es übrigens auch in Buchform. Erschienen ist es beim Peter Hammer Verlag und kostet 12,90 €. Das Pixi findet ihr mit Glück in einer Buchhandlung. Nehmt am besten die ISBN 978-3-551-05004-5 mit. Einzeln kann man Pixis nicht bestellen, weil es die immer in einer großen gemischten Verpackungseinheit gibt, die die Buchhändler einkaufen. Wenn ihr direkt bei Pixi stöbern wollt, dann schaut mal hier vorbei, da habe ich den Titel für euch entdeckt. Ich möchte an dieser Stelle der Weihnachtsfee Christin für dieses schöne Büchlein danken!

Die Franzosen gehören literarisch gesehen für mich zu den Größten. Das vorliegende Buch ist wieder einmal ein wunderbares Beispiel für meine These. Die französischen Werke dringen tief in mich ein, bohren sich Löcher in den Kopf und lassen mich beinah sprachlos zurück. Zwischendurch brodeln kleine Vulkane auf, sie schießen heiße Lava in die Luft und schüren das Entsetzen zu einer anhaltenden Flamme, die bis zum Schluss nicht ausgeht.

Am Anfang von „Kümmernisse“ hätte ich mit solch einer Hitze nicht gerechnet. Ziemlich nüchtern, beinah eiskalt wie ein klarer Gebirgssee, schildert Judith Perrignon den Niedergang vom Frauengefängnis vergangener Zeiten. „Dann waren die Arbeiter gekommen, sie waren hinter den Mauern verschwunden.“ Eines Tages machte es „Tak-tak-tak“, eine gewaltige Stahlkugel, die von einem der Kräne hing, zerstörte das Gebäude, arbeitete sich vor. Allmählich zerfiel jenes Stück Geschichte, mit dem auch das Leben Helenas verbunden war. Eine ehemalige Inhaftierte, die dort in den kalten Gemäuern im Jahre 1967 eine Tochter zur Welt gebracht hatte. Die Schreie hallen selbst Jahre später noch nach, erzählen von dem Schicksal einer jungen Frau, das sich durch das ganze Buch zieht.

Helena hat mit ihrem Freund ein Juweliergeschäft überfallen, er konnte fliehen, sie wurde auf der Flucht festgenommen. Aus großer Liebe verschweigt Helena dem Gericht bis zum Schluss den Mittäter. Sie kommt hinter Gittern. Was keiner ahnt, die junge Frau ist schwanger und bringt schon bald ein Mädchen zur Welt. An der Stelle schlägt der Stil des Buches um, wie es sonst nur ein Sommergewitter vermag. Nur ist hier vom Regen keine Spur, es wird zunehmend wärmer als würde die Sonne aus einem Tiefschlaf erwachen. Es kehrt Leben ein, was ich zu fassen bekomme und mich zusehends in eine Sprachlosigkeit schiebt. Das Ausmaß Helenas Verurteilung dringt immer mehr in den Vordergrund. Zunächst schreibt Helenas Mutter zahlreiche Briefe, erzählt von ihren Gedanken und von Angèle, Helenas Tochter, die bei ihr aufwächst. Helena hingegen hält weiterhin an ihrem Schweigen fest und treibt damit Mila in eine Verzweiflung. Selbst Jahre nach ihrer Inhaftierung bleibt Helena in der eigens geschafften Festung, öffnet keine Fenster. Das Leben der Mutter bleibt der Tochter auch nach deren Tod ein großes Rätsel. Durch Zufall stößt sie in der Wohnung auf einen Artikel und nimmt Kontakt mit dem Gerichtsreporter auf, der damals von dem Gerichtsprozess berichtet hatte. Allmählich kommt der Ball ins Rollen, Licht huscht durch das dunkle Leben, erste Spuren werden sichtbar.

„Kümmernisse“ vereinigt in getrennten Kapiteln die Briefe und Monologe aller Beteiligten, einzig Helena verharrt in ihrer Sprachlosigkeit und bleibt am Rande stehen. Sie erinnert an ein Labyrinth, aus dem kein klarer Weg hinaus führt. Judith Perrignon spart Anführungszeichen aus, damit schwimmt das Mündliche direkt ins Schriftliche. Unterschiedliche Lebensschicksale verbinden sich zu einer langen Schnur, die letztlich zu der großen Wahrheit führen. Mit schmerzhaft schönen Wörtern zeichnet die Französin Bilder, in denen das Ausmaß jener Tragödie sichtbar wird wie das Verlorensein der Tochter und die Kümmernisse, die auf den Schultern der Menschen so schwer sitzen, dass man Stahlarme braucht, um sie zu halten. Das Buch haucht eine Vielzahl an Themen aus: Liebe, Vergebung, Verzweiflung, Mutter-Tochter-Beziehung und die all umfassende Liebe. In dem Ganzen steht die Geschichte am Ende für sich allein. Anders ausgedrückt: Man muss das Buch gelesen haben, um sich vollkommen in der Geschichte aufzulösen. Fast jeder Satz bewegt und setzt in mir etwas in Bewegung, eine Flut an Gefühlen und Gedankenspiralen, bei denen ich berührt bin. „Kümmernisse“ ist ein dichtes Buch, in vielerlei Hinsicht, das mir wieder einmal vor Augen führt, wie sehr ich die französische Literatur schätze, für all das, was sie beim Lesen freisetzt.

Judith Perrignon.
Kümmernisse.
August 2011, 192 Seiten, 18,90 €.
Verlag Klaus Wagenbach.

Ich wollte das Buch trinken, jedes einzelne Wort auf der Zunge tanzen lassen. So wunderschön fühlte sich die Sprache der italienischen Autorin Margaret Mazzantini an. Bei dem Gedanken entschlüpft mir ein Lächeln. Ich schaue zur Ich-Erzählerin, die auf der ersten Seite „laute Atemzüge“ kaut und denke wie so oft in dem Buch: Sie ist mir verdammt nah. Von Anfang an herrscht eine wohlige Harmonie zwischen der Protagonistin und der Leserin. Ein Gefühl, für das eigentlich jedes Wort zu viel ist, weil allein seine Anwesenheit den gesamten Raum einnimmt und keiner Erklärung bedarf. Vielleicht gibt es dort draußen noch jemanden, dem es genauso ergehen wird wie mir. Deshalb öffne ich „Das schönste Wort der Welt“ und trinke es noch einmal in langsamen Zügen.

Der Zufall spielt im Leben eine nicht ganz unwesentliche Rolle. Bei mir führt er mich zu diesem Werk, in der Geschichte trifft die junge Gemma im eingeschneiten Sarajevo der 80er Jahre eines Abends auf Diego, diesen schmächtigen jungen Mann. In einer Kneipe feiern die Italiener den Olympiasieg im Rennrodeln, genau dort macht sie der gemeinsame Freund Gojko miteinander bekannt. Schon die ersten Momente des Treffens, die ich mit Gemma auflese, zeigen, wie intensiv diese Begegnung ist: „Wir verharren reglos wie zwei Insekten und spüren diesen gleichzeitigen Taktschlag der Dinge. Meine Wangen sind rot, da ist zu viel Rauch, sind zu viele Ellenbogen, zu viele Stimmen. Da ist gar nichts mehr. Nur noch der Fleck dieses Pullovers, der auf mich zukommt. Im Nu brennen meine Augen die Konturen dieses Körpers nieder. Mir ist, als spürte ich seine Seele, das ist alles.“

Jahre später wird Gemma in der Früh von einem Anruf aufgeschreckt. An der anderen Leitung ist Gojko, Gemmas alter Freund aus Sarajevo. Gojko ist für Gemma der Dichterfreund für den „das Leben wie eine lange Ballade“ ist. Sofort taucht vor Gemmas Augen das Bild von Gojko auf, seine Eigenart, „sich an die Nase zu fassen“, eigentlich unverständlich, wie sie es so lange ohne ihn ausgehalten hat. Das führt gleich zu einem Gedanken, einen sehr einprägsamen, der den Ton des Romans perfekt reflektiert: „Wie kommt es nur, dass wir im Leben auf die besten Menschen verzichten und uns anderen zuwenden, die uns nichts angehen, die uns nicht gut tun, die uns einfach über den Weg laufen, um uns mit ihren Lügen bestechen und uns daran gewöhnen, Angsthasen zu werden?“ Nachdenklich, gefühlvoll und bewegend.

Gojko lädt Gemma zu einer Ausstellung nach Sarajevo ein, dort sollen auch Diegos Fotografien gezeigt werden. Zunächst zögert sie und sagt, sie überlege sich das, aber Gojko in seiner forschen Art stößt sie liebevoll mit einem Zitat an. Nach weiteren Atemzügen spricht sie den Satz aus: „Gut, ich komme.“ Damit beginnt eine Reise in ihre Vergangenheit, das andere Leben vor dem, was sie jetzt lebt. Ein Leben voller Leidenschaft, großer Liebe, Träume, aber auch ein Leben mit Qual, Elend, Verzweiflung und dem Krieg. Margaret Mazzantini schlüpft vollkommen aus der Rolle einer Erzählerin und überlässt Gemma das Feld, gibt ihr den Stift und lässt sie aufschreiben. Über die große Liebe zu Diego, eine nicht enden wollende Liebe, die sie auch mitten hineinführt in die Hölle des Bosnienkrieges, später erst, aber es passiert im Laufe der Geschichte, wahrhaftig und brutal, dass ich stillschweigend mit den Erschütterungen zu kämpfen hatte. Sprache – so gut sie auch ist – kann eben nicht alles verdecken wie es eine friedliche Schneedecke vermag. Das zusammenfallende Sarajevo, Diego und Gemma sind bald nicht mehr voneinander zu trennen.

Als Leserin wechsle ich zwischen dem Hier, in dem Gemma mit ihrem Sohn Pietro im heutigen friedlichen Sarajevo unterwegs ist, und dem Damals, in dem sie alte Spuren aufliest, in dem Vergangenen immer wieder hängenbleibt. Anfangs halten sich die beiden Zeitebenen die Waage, doch später übernimmt die Vergangenheit das Ruder in der Hand und hindert Gemma am Entkommen.

Es fällt mir schwer, dieses Buch in ein Raster zu legen, es enthält einfach zu viele Schichten, die ich erst während des Lesens durchbrochen habe. Dachte ich anfangs an eine romantische Liebesgeschichte, traf ich in der Mitte des Buches auf das Schicksal einer Frau, die einen großen Wunsch in ihrem Herzen trug, für den sie bereit war, viel zu opfern. Plötzlich legte sich für kurze Zeit ein Schatten über die große Liebesgeschichte, nur Gemma zählte, stand vor mir und suchte die Hoffnung, an der sie sich festhalten konnte.

Eindrucksvoll ist dieses Stück Literatur. Von der ersten Seite begeistert mich die bildhafte, sensible Sprache. Margaret Mazzantini malt so unendlich viele schöne Bilder, von denen ich mich nicht lösen kann, zwischen den Worten bleibe ich sitzen und spüre den Durst auf der Zunge. Sie streut die Wörter ganz einfach dazwischen, pustet sie hinein und so fühlen sie sich nicht aufgedrückt an, sondern bleiben ein Teil ihrer Sprache. Mit nur wenigen Worten schafft die Autorin eine durchdringende Nähe, der ich nicht entkommen kann, sie ist weich wie meine liebste Kuscheldecke auf der Couch und unheimlich vertraut. Sie knipst etwas in mir an und überlässt mir die Entscheidung, wann ich gehen möchte, aber ich will bei ihr bleiben und ihr zuhören. Zwischen all der Melancholie, die aus den Sätzen sickert, schwebt eine Leichtigkeit, die das Schwere tragbar macht, irgendwie am Ende des Tages, wenn alle schlafen, sitze ich da und höre meinen eigenen Atem, der aus dem Buch aufsteigt.

Die Tür, die Margaret Mazzantini zu einem schrecklichen Feld öffnet, ist beklemmend. Sie führt ihre Leser mitten hinein in den Bosnienkrieg, beschreibt sehr authentisch die Qualen, die Gewalt und das Elend, wenn aus Menschen Tiere werden, Soldaten über wehrlose Frauen fallen oder Passanten einfach erschossen werden. Granaten explodieren, Bomben fallen. Die Angst kriecht aus jeder Seite empor, macht fassungslos, haut unerbittliche Peitschenschläge auf die Augen, es schmerzt gewaltig. Und in alldem sitze ich mit Gemma, halte ihre Hand, hoffe auf ein friedliches Ende. Bis dahin trinke ich jeden Satz und freue mich über den Zufall, der mir dieses beeindruckende Buch zugeworfen hat.

Margaret Mazzantini.
Das schönste Wort der Welt.
August 2011, 704 Seiten, 22,99 €.
DuMont Buchverlag.

So ist es wohl, wenn sich das Alter zwischen die Zeilen setzt und mit der Langsamkeit eine warme Tasse Tee trinkt. Die Zeit verliert an Tempo und kriecht wie ein Wurm voran. Da kann das Schnelle noch so laut an die Tür klopfen, es passt einfach nicht in diese gesellige Runde. Ob sich das Gabriele Weingartner beim Schreiben ihres Romanes „Villa Klestiel“ gedacht hat? Selten habe ich ein Buch so langsam gelesen, nicht etwa, weil es mich nicht packen konnte. Nein, es war die besondere Eigenart, die der Geschichte innewohnt.

Die Rahmenhandlung spielt in einer Berliner Villa. Ihre Bewohner haben sie nach dem Eigentümer benannt, dem sie das Haus abgekauft haben. Samuel Klestiel hatte das Gebäude zwischen 1906 und 1908 erbauen lassen. Es ist kein besonderes Meisterwerk geworden, „aber immerhin nah am See gelegen und mit einem Türmchen versehen, in dem jetzt Mäuse und Spinnen hausten, weil zur Renovierung das Geld gefehlt hatte.“ Nun beherbergt die Villa Klestiel eine Handvoll Menschen, die nicht allein alt werden wollen. Bunt ist die Mischung: Lehrer, Juristen, Schauspieler, Kritikerinnen und Witwen. Vielfältig sind die Charaktere – und genau hier liegt der Spannungsbogen der Geschichte, eine pulsierende Ader. Die verschiedenen Lebensschicksale, denen die Autorin Raum bietet und mich als Leserin direkt daran teilhaben lässt. Ich stehe nicht draußen, sondern hocke in ihren Köpfen, sammle die Gedanken und Gefühle ein, bin bewegt und amüsiere mich bisweilen. Bei einigen runzle ich zunächst die Stirn, weil sie mir auf dem ersten Blick etwas unsympathisch sind. Bei anderen fällt mir ein Lächeln aus dem Mund. Ich denke an die eigensinnige Kritikerin Leonor Zierer, die ständig friert und sich aus einer Trotzhaltung keine warmen Hauspantoffeln bestellt hat, dafür aber zwei herumstreuende Jugendliche in ihre Wohnung hineinlässt, Tim und Struppi nennt sie die Hausgemeinschaft schon bald. Mit Hinblick auf den Lebenslauf der Autorin, Kulturjournalistin und Literaturkritikerin, macht sich gerade bei der Person eine besondere Nähe bemerkbar.

Schwer hingegen wiegt das Schicksal von dem Ehepaar Lichtblau, dem ich an der Stelle nicht vorgreifen möchte. Wie in jeder Gemeinschaft gibt es mindestens einen Außenseiter, einen Querdenker, der Unruhe stiftet. Xaver Brandis, ehemaliger Diplomingenieur, fühlt sich unter den Intellektuellen – wie er sie selbst nennt – unwohl, meidet sie und hält sie unbewusst mit seiner Leidenschaft für würzige Käsesorten auf Abstand. So suspekt ihn die Zeitung lesenden Mitbewohner auch sind, insgeheim gehört er mehr zu ihnen als er selbst glauben mag. Brandis entdeckt auf seine alten Tage selbst die Kunst des Fotografierens. Er verliert sich in seinen Motiven, jagt ihnen hinterher, sein Herz erwacht und atmet Gedanken aus, die für ihn früher undenkbar gewesen waren. Im weiten Feld der Natur begegnet er der Melancholie, schaut ihr in der einsamen Schneelandschaft ins Gesicht und spürt eine Tiefe wie er sie früher nie erlebt hat: „Ja doch, anfänglich freute es ihn, dass er traurig war und lange nicht wusste, warum.“ Solche Momente lassen mich für einige Sekunden stehen. Und in dem unruhigen Strudel der mitmenschlichen Begebenheiten ist die Schreibkraft Frederika eine Konstante, an der sich einige gern festhalten. Der gute Geist des Hauses kümmert sich um die Steuererklärungen ihrer Schützlinge oder gibt praktische Tipps. Doch auch Frederika ist nicht gefeit vor eigenen Träumen und Problemen.

„Villa Klestiel“ gehört mit 238 Seiten nicht zu den üppigsten Büchern, doch es hat das Gewicht von einem Wälzer. Was auch daran liegen mag, dass die Autorin einen eigenwilligen Schreibstil hat. Nicht so einer, den man eben schnell auf dem Weg zur Arbeit in der Bahn weg liest. Viel mehr erdet das Buch, verscheucht das Schnelle und ist angenehmes Futter für ein anspruchsvolles Leseerlebnis. Gabriele Weingartner fordert die Konzentration ihrer Leser, wer die nicht mitbringt, verliert den Faden, doch diesen sollte man hüten wie ein Geheimnis. Es wäre zu schade, die Puzzleteile zu übersehen, die sich zwischen den einzelnen Wörtern verstecken. Dem Buch wohnt eine versteckte Dynamik inne, nicht auch zuletzt durch die Wendungen und Bewegungen zwischen den Bewohnern, der ich gern langsamen Schrittes gefolgt bin.

Neben den Menschen schiebt sich das Alter immer wieder in den Vordergrund. Vorsichtig hupend fährt es an mir vorbei, zeigt Leiden und Sorgen genauso wie Erfahrungen und lang gehegte Sehnsüchte, denen noch nicht nach Schlafen zumute ist. Manche Dinge lassen sich eben nicht ganz ersticken. Die Einsamkeit gehört ebenfalls dazu. Selbst eine Gemeinschaft kann sie nicht vertreiben, das wird an den Protagonisten klar sichtbar. So strampeln die Bewohner der Villa Klestiel im Netz, jeder sucht für sich den eigenen Ausweg und das stille Glück des Alters, was darauf wartet, entdeckt zu werden. Das Buch ist ein kluger Wegweiser durch diese Phase, selbst für so junge Geister wie mich, die auch mal einen Schritt langsamer lesen können.

Gabriele Weingartner.
Villa Klestiel.
September 2011, 238 Seiten, 19,80 €.
Limbus Verlag.

Wenn ihr nicht aufpasst, weht euch dieses Buch weg! Von der ersten Seite bis zum Schluss hatte ich große Probleme, ruhig sitzen zu bleiben, weil ein stürmischer Orkan über die Buchstaben hinwegfegte. Ihr verharrt jetzt noch still, grinst in euch hinein, aber wartet es nur ab, bis ihr den Erzählband „Schlafanstalt für Traumgestörte“ von Karen Russell selbst gelesen habt.

Schon die erste Erzählung verspricht: Hier geht es skurril und fantasievoll zu. Avas Familie hat einen Vergnügungspark, in dem es vor Alligatoren nur so wimmelt. Damit nicht genug, denn ihre Schwester Osceola – genannt Ossie – ist besessen: Sie liebt Geister, verbringt mit ihnen leidenschaftliche Nächte und Ava bekommt das alles live mit: „Der Geist ist da. Ich weiß es, weil ich sehe, wie meine Schwester verschwindet, weil ich fühle, wie der Körper neben mir sich meiner Ossie entleert und mich allein im Raum zurücklässt. Luscious ist ihr bisher lüsterner Freund. Der Geist geht durch sie hindurch, wirft sich in ihre Hüften, lässt Ossie einen zuckenden Marionettentanz unter den Decken vollführen.“

In „Schlafanstalt für Traumgestörte“ ist es nicht weniger skurril, dort treffe ich auf Kinder in einem Camp, die den gesunden Schlaf wiederfinden sollen, mit ungewöhnlichen Hilfsmitteln wie dem Edisonschen Schlaflosigkeitsballon, der aussieht wie eine große Glühlampe. In der Ansprache von der Frau des Campleiters erfahre ich mehr: „Wir bieten euch nur einen sicheren Ort, an dem ihr zusammen wachliegen könnt. Und vielleicht sogar“, – sie strahlt in die Runde – „träumen.“ Die Jungen und Mädchen leiden an unterschiedlichsten Störungen. Da wären die Schlafwandler, Schlaflosen und die Alpträumer oder die Knirscher, um nur einige zu nennen. Eines Abends gerät der Leiter, Zorba Zoulekevis, in Aufruhr: Heimdall ist verschwunden, das Schaf. Damit wäre die Nachtruhe passé.

Genauso entzückend finde ich „Die Wolfsmädchen vom St.-Lucia-Heim“. Die Werwolfmädchen sollen so umerzogen werden, dass sie sich in der normalen Gesellschaft bewegen können. Nichts mehr mit Heulen und Knurren, dafür wird es verdammt eng in ihrer Brust, da die Nonnen die Mädchen in Korsetts schnüren, die nicht alle vertragen und man weiß sehr schnell, dass die Natur sich nicht immer so zähmen lässt, wie es sich die Menschen wünschen.

Das Debüt von der jungen Amerikanerin enthält erstaunliche Erzählungen, die in Phantasiewelten eintauchen und sich mit dem uns vertrauten Alltäglichen vermischen. Sie gehen eine verrückte, seltsam-harmonische Symbiose ein. Verrückt deshalb, weil ich manchmal nicht glauben wollte, was ich dort las und ein bisschen an Haruki Murakami denken musste. Es tauchen keine sprechenden Katzen auf, aber es passieren andere verrückte Dinge, die meine Welt verdrehen und mich auf den Kopf stellen. Die Natur ist bei Karen Russell ein dominierendes und immer wieder kehrendes Element. Die Geschichten finden überwiegend draußen statt, mal watte ich durch den Sumpf, dann bekomme ich eine Gänsehaut vom Schnee im winterlichen Gebirge und ein anderes Mal rauschen die Wellen des Meeres in meine Ohren, ich schmecke Salz auf den Lippen und spüre den knirschenden Sand zwischen den Zehen. Neben all dem Exotischen und Abgedrehten greift Karen Russell auch lebensnahe Themen wie Freundschaft, Liebe und Familie auf. Die Autorin ist ein feinfühliges, kluges Sprachgenie und hat eine große Phantasie. Das beides zusammen führt zu dem großartigen Endergebnis. Wer ungewöhnliche Bücher liebt, sollte an diesem nicht vorbeigehen und sich besser einen festen Punkt zum Festhalten suchen, sonst fliegt ihr eher weg als ihr gucken könnt.

Karen Russell.
Schlafanstalt für Traumgestörte. Erzählungen.
2008, 298 Seiten, 18,90 €.
Kein & Aber.

Über die Autorin:

Karen Russell wurde 1981 in Miami geboren. Ihre Erzählungen sind u.a. im New Yorker in Granta und Best American Short Stories 2007 erschienen. „Schlafanstalt für Traumgestörte“ war für den Guardian First Book Award 2007 nominiert. 2011 hat Kein & Aber ihren ersten Roman „Swamplandia“ auf Deutsch veröffentlicht.

Ich möchte mich an der Stelle für eure Treue und zahlreichen Wortmeldungen bedanken. Bücher lesen und über sie zu berichten, ist die eine Sache. Mit Menschen die Geschichten teilen, ist eine andere und noch viel schöner.

Also, ihr lieben BloggerInnen und LeserInnen, habt eine wundervolle Silvesternacht, genießt den bunten Blitz-Sternen-Himmel, das Kribbeln, das so einer Nacht innewohnt und rutscht gut rein. Möge das neue Jahr viele kleine besondere Feuerwerke für euch bereithalten. Ich wünsche es jedem von euch!

Herzlichst,

eure Klappentexterin

auch zwischen den Jahren möchte ich euch mit schönen Nachrichten beglücken, wie beispielsweise damit, dass viele Neuerscheinungen auf euch warten. Ihr findet auf der Seite Neuheiten eine kleine Auswahl. Viel Spaß beim Stöbern!